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‘Es probable que nunca vuelva a llover, pensé’ ( J. Irving, ‘El Hotel New Hampshire’)

Canadá, como ocurriera en su momento con Kenia, Nueva Zelanda, Japón o Argentina, se reducirá a una camiseta de esas que te acabas poniendo para estar por casa, una agenda que no llegaré a usar y un puñado de marcapáginas que me recuerden todos esos lugares en los que nunca he estado. En los que, muy probablemente, nunca estaré.

A un millón de kilómetros y bajo un sol que no da tregua, mis únicos viajes tienen formato papel. Ciudades frías sin terrazas al sol. Aceras donde a la nieve no le da tiempo a ensuciarse.

Y entre libro y libro,  duermo. Me estiro. Ocupo todo el sofá. Toda la cama.

Y un día sustituye a otro sin importar demasiado cuál es cuál. Ni qué vendrá después. Me enchufo mis cascos y cambio mi estado de wassap.